Je suis chez mes parents. Avec mon père, le temps des travaux chez moi. Il a commencé à lire mon manuscrit. Ça fait tout drôle.  

Et puis on a parlé du viol pour la première fois. Le genre de mec qu’il pourrait buter il m’a dit. Oui, moi aussi.

Au bout de quelques instants, j’ai pleuré. Il m’a prise au dépourvu. Mais c’est bien. Je libère la parole. J’ai écrit sur les réseaux, j’ai appelé la maison des femmes aussi. 

Lors de ma séance avec ma thérapeute cette semaine, j’ai capté de nouveaux liens. Un de mes proches aïeux avait été violé en prison quand il était jeune. Moi dans mon appartement parisien, barreaux aux fenêtres. Hasard ? Je ne crois pas.