Bajo el cielo marchitoun viejo cuervo batía su tristezay con su plumaje malditoataba la Muerte a la belleza.

No hubo luz ni primaverapara acariciar su estancia,pues la vida cual ramerale fue arrancando su infancia.

Al mundo jamás le sonrióya que tuvo muy pocos amoresy el verdadero pronto muriódejándole negros sinsabores.

Soledad, láudano y absentapara recordar a su ninfa amadaque convertida en osamentalo esperaba aún enamorada.

Pero entre tanta melancolía,y con el corazón sangrantellamó a su alma poesíay se levantó triunfante.