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Émilie Bronté, Léo de Hurtubise,

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Wuthering Heights. Nouvelle traduction de l'anglais par Patrick Remaux.

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Percevante avec une sensibilité rare,

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celle d'une poète de tout premier rang, le caractère fougueux et douloureux des destinées humaines,

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Émilie Brontë compose avec les hauts de Hurtubise un roman aux intuitions psychologiques hors du commun,

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rendant le plus grand des hommages à la lande déserte et sauvage,

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battue par le vent, où elle vécut une vie de recluse.

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De Virginia Woolf à William Somerset Maugham,

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en passant par Kate Bush, Louise Bunuel et tant d'autres,

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Wuthering Heights inspire toujours nombre d'écrivains,

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musiciens, cinéastes et artistes.

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Il fallait à ce chef-d'œuvre un traducteur à sa démesure.

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Par son talent aussi unique que le roman d'Emily Bronte,

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Patrick Rameau a su le rendre à son souffle fantastique.

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Montant l'escalier devant moi, elle me recommanda de cacher la chandelle et de ne pas faire de bruit.

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Car le maître avait des idées bizarres sur la chambre où elle voulait me mettre,

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et il était toujours réticent à y faire dormir quelqu'un.

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Je lui en demandais la raison, elle me répondit qu'elle ne savait pas.

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Elle ne s'occupait de la maison que depuis un an ou deux,

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et ils étaient tous tellement bizarres qu'elle n'allait pas commencer à être curieuse.

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Trop abruti pour être moi-même curieux,

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je fermais la porte à clé et cherchais des yeux le lit.

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Le mobilier consistait en une chaise, une armoire à linge et une grande caisse en chaîne,

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avec en haut des carrés découpés qui ressemblaient à des fenêtres de coche.

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M'approchant de cette structure, j'inspectais l'intérieur et me rendis compte que c'était une couche singulièrement démodée,

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très astucieusement conçue pour répondre à la nécessité,

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pour chaque membre de la famille, d'avoir une chambre à soi.

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En fait... Cela formait un petit cabinet,

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et l'appui de la fenêtre enclose servait de table.

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Je fis glisser les panneaux latéraux, entrer avec la chandelle,

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refermer les panneaux, et me sentis à l'abri de la surveillance de Heathcliff et de n'importe qui d'autre.

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L'appui de fenêtre où je posais la chandelle était couvert de gris bouillis qui avaient éraflé la peinture,

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et quelques livres moisis étaient empilés dans un coin.

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Les Gribouillis n'étaient rien d'autre qu'un nom répété avec toutes sortes de caractères grands et petits.

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Catherine Henshaw, variant ça et là en Catherine Heathcliff et puis de nouveau en Catherine Linton.

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Me laissant aller à la somnolence, j'ai continué à épeler

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Catherine Henshaw, Heathcliff,

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Linton, jusqu'à ce que mes yeux se ferment.

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Mais il ne s'était pas reposé cinq minutes qu'un flamboiement de lettres blanches aussi vives que des spectres surgit de l'obscurité.

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L'air ne fut plus qu'un essaim bourdonnant de Catherine,

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et me soulevant pour dissiper ce nom inopportun,

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je m'aperçus que la mèche de la chandelle touchait la reliure de l'un des antiques volumes et parfumait la couche d'une odeur de cuir de veau brûlé.

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Je la mouchai, et très mal à l'aise sous l'influence du froid et d'une persistante nausée,

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m'assis et ouvris le livre abîmé que je posais sur un genou.

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C'était une Bible, en petit caractère et à très forte odeur de moisi.

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La page de garde portait l'inscription Ce livre appartient à Catherine Earnshaw et une date remontant à un quart de siècle environ.

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Fermant le livre, j'en pris un autre, puis encore un autre,

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et les examinais tous. La bibliothèque de Catherine était de très bon goût,

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et l'état de délabrement des livres prouvait qu'ils avaient été lus et relus,

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peut-être pas dans un but tout à fait convenable.

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Un chapitre à peine avait échappé à ce qui ressemblait à un commentaire écrit à l'encre et à la plume,

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couvrant tous les espaces libres que l'imprimeur avait laissés.

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Certains étaient de simples phrases. D'autres avaient la forme d'un journal de bord maladroitement gribouillé par une main enfantine.

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En haut d'une page blanche, un vrai trésor probablement une fois découverte,

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je fus très amusé de contempler une excellente caricature de mon ami Joseph,

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sommairement mais puissamment dessinée. Un intérêt immédiat s'éveilla en moi pour cette Catherine inconnue,

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et je me mis à déchiffrer les hiéroglyphes palis qu'elle avait tracés.

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Quel horrible dimanche ! ainsi commençait le paragraphe en dessous.

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Je souhaite que mon père rentre vite.

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Finlay est un détestable substitut.

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La conduite qu'il a envers Hiscliffe est atroce.

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Hache et moi allons nous révolter.

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Nous avons fait ce soir le premier pas. Nous n'avons pas pu aller à l'église.

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Joseph a dû réunir les fidèles au grenier,

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et pendant que Hindley et sa femme se réchauffaient en bas devant un bon feu,

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faisant tout ce qu'on veut sauf lire la Bible,

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Iscliffe et moi, et le malheureux commis de culture,

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nous avons été obligés de prendre les livres de prière et de monter,

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puis, gémissant et frissonnant,

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d'être alignés sur un sac de blé en espérant que Joseph crèverait de froid lui aussi et que l'homélie serait courte.

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Vaine idée. Le service a duré trois heures exactement.

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Et pourtant, mon frère a eu le culot de s'exclamer,

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quand nous sommes redescendus, Quoi, déjà fini ?

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Le dimanche soir, nous avions la permission de jouer, à condition de ne pas faire trop de bruit.

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Maintenant, un simple éclat de rire et on nous met au coin.

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Vous oubliez que vous avez un maître ici, dit le tyran.

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Je démolis le premier qui me met hors de moi.

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J'insiste pour que le silence et la conduite soient exemplaires.

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Ah, mon garçon, ce bruit, c'est toi. Francis,

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ma chérie, tire-lui les cheveux en passant, je l'ai entendu claquer des doigts.