- Мир хрупкий, как этот бокал, - сказал Король, - захочу, наполню его вином! захочу, залью вашей кровью! или своей мочой! Или разобью его! - Король был пьян и разбил бокал о пол. - Я - король! Я всё могу!Он не думал, что короли тоже становятся хрупкими. И тогда Брадобрей утром с той же лёгкостью может полоснуть Короля бритвой по горлу, схватить за плечи и крепко держать, пока алая струя крови толчками выплёскивается на пол и, вместо королевского окрика, слушать его хрипы и глухие «чваки».Но Брадобрей не сделает этого, потому что его руки держит не смерть. Брадобрей думает, что он слаб, что у него семья, что он ни для кого не хочет плохих последствий, что его удерживают страх и покорность, но, на самом деле, им движет жизнь. Возьми его руки в свои руки смерть, он не узнал бы себя, забыл бы свои страхи и стал бы безрассудным. И Король ничего не сделает с миром, пока смерть не направит его руку с бритвой к тонкому, как ножка бокала, горлу мира. И тогда мир станет хрупким, и смерть возьмёт наши руки в свои, и мы станем душить сами себя, резать сами себе горло и наносить удары ножом себе в сердце.

Отрывок из сборника "Снег или соло, мой друг"https://ridero.ru/books/sneg/